{"id":6559,"date":"2014-08-01T22:46:51","date_gmt":"2014-08-01T22:46:51","guid":{"rendered":"http:\/\/www.tortoro.com.br\/blog\/?p=6559"},"modified":"2014-08-01T22:50:49","modified_gmt":"2014-08-01T22:50:49","slug":"o-paciente-quarto-202","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tortoro.com.br\/?p=6559","title":{"rendered":"O PACIENTE DO QUARTO 202"},"content":{"rendered":"

\"PE-DE-JATOBA\"<\/a>
\n\u201cQue bom que Deus fez de n\u00f3s dois mais do que pai e filho, e permitiu que a gente dividisse o brilho do sol que para muitos jamais vai nascer\u201d.<\/p>\n

\t\t Mais Que Pai E Filho \u2013 Rick & Renner<\/p>\n

Num friorento final de julho, no quarto 202 do Hospital Santa Lydia, contei cada minuto do meu tempo nas gotas que pingavam em busca das veias nonagen\u00e1rias de meu pai, Claudio: por tr\u00eas longos dias meu rel\u00f3gio foi um equipo de soro.
\n\tAo redor tudo de branco.
\n\tO mundo por tr\u00eas dias pareceu-me ser feito de algod\u00e3o e gaze.
\n\tO algod\u00e3o n\u00e3o tem contorno, \u00e9 macio.
\n\tPosso tocar de leve, posso enterrar os dedos nos vultos algodoados que s\u00e3o os m\u00e9dicos, enfermeiras, seja l\u00e1 o que for, ou apertar nos bra\u00e7os esse fardo de algod\u00e3o difuso que toma conta do quarto, que simula luz dissolvente.
\n\tS\u00f3 meu pai, apesar dos seus brancos e ralos cabelos e barba malfeita, n\u00e3o \u00e9 de algod\u00e3o: \u00e9 de carne fl\u00e1cida desgastada pelo tempo e coberta por dezenas de manchas pigmentadas de um marron escuro.
\nSeu rosto est\u00e1 pr\u00f3ximo de m\u00e1scara mortu\u00e1ria que s\u00f3 demonstra ter vida quando dele se aproxima um rosto sol\u00edcito que se inclina sobre ele: \u00e9 quando abre a boca para dizer alguma coisa que n\u00e3o ou\u00e7o \u2014 mas posso adivinhar ser uma das dezenas de hist\u00f3rias que ele n\u00e3o se cansa de contar e recontar, cada vez que algu\u00e9m se aproxima \u2014 e a mat\u00e9ria branca, branda, torna a engolir esse esbo\u00e7o de pessoa.
\n\tOutras enfermeiras se aproximam, conversam baixinho, alisam os len\u00e7\u00f3is, trocam de lugar as bolsas de sangue e\/ou soro penduradas no teto branco,consultam pranchetas, enfiam term\u00f4metros, sorriem, sempre sorriem, sorriem demais quando n\u00e3o h\u00e1 raz\u00e3o para sorrir, e uma delas faz um elogio ao paciente inerte.
\n\tEm tempo: o sangue tamb\u00e9m n\u00e3o \u00e9 branco.
\n\tO sangue que escorre pelo tubo e entra nas idosas veias do meu velho, me permite fixar o olhar sobre algo negro, rubro, para tentar fugir de um quase sono branco que me sorve, e assim ouvir retalhos de di\u00e1logos de gente desconhecida que passa pelos corredores: visitas que em hor\u00e1rio marcado quebram a unidade do branco.
\n\tDe repente salto da cadeira, fujo do branco sufocante, e vou para o corredor ainda iluminado pela luz do sol, e pelos reflexos de nuvens avermelhadas, contemplar o final de tarde pela janela envidra\u00e7ada do segundo andar, que emoldura um p\u00e9 de jatob\u00e1 coberto pelas ruidosas maritacas que buscam por abrigo antes do cair da noite.
\n\tUm ve\u00edculo entra no estacionamento logo abaixo da janela, descarrega um leve esquife, que minutos ap\u00f3s volta carregado por dois homens.
\n\tPor instantes meus olhos lacrimejantes se voltam para um crucifixo azulado, encabe\u00e7ando uma torre: o prisma retangular da Igreja de Santo Ant\u00f4nio.
\n\tVolto ao 202, convido meu velho pai para um passeio curto at\u00e9 a janela, mas que o conduzir\u00e1 a uma distante hist\u00f3ria do nosso passado, meu e dele: as origens do meu nome, Antonio.
\n\tSegundos que representam sessenta e quatro anos, minha idade: postamo-nos ali,pai e filho, at\u00e9 o sol se p\u00f4r, e voltamos juntos para o branco do quarto em passos vacilantes, agora iluminado pelo neon.\u2014 almas purificadas e em paz com nossas consci\u00eancias de dever cumprido. <\/p>\n

\tANTONIO CARLOS T\u00d3RTORO
\n\tancartor@yahoo.com
\n www.tortoro.com.br<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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